J’ai toujours vécu ici, à l’orée de ces bois. Enfin… je crois.
Ma maison arbore les couleurs et les odeurs de la forêt. Une verdure smaragdine, souple et profonde comme de longs cheveux de fée, habille ma toiture. Les fenêtres battent de leurs paupières parmes lorsque le vent vient les enlacer de ses mains impolies. Le lierre, le jasmin et la vigne ont grignoté mon crépi, tant et si bien que je ne sais plus très bien si je suis dans ma maison ou dans ma forêt.
Parfois, je pose la main contre un mur et j’entends battre quelque chose derrière.
Je préfère ne pas chercher quoi.
Le matin, le soleil perce mes volets effrités et vient caresser le tissu qui me recouvre. Est-ce de la peau ou de la fourrure ? Je ne sais plus trop. La lumière a le goût doré du miel et laisse sur mes draps une odeur de feuilles froissées.
La nuit, le consortium des hérissons et des hiboux me berce doucement. Les soirs de pleine lune, je hurle avec les louves. Au matin, ma pelisse respire le santal et le pin.
Mon jardin me nourrit, m’habille, me conte des histoires étranges. Il sait ce dont j’ai besoin avant même que je le sache moi-même. Une racine apparaît sous mes doigts lorsque j’ai faim ; une baie mûrit juste au moment où j’y pense. J’ai cessé depuis longtemps de lui demander comment il fait.
Je passe le plus clair de mon temps à faire mijoter des chaudrons qui, une fois en pots, partent à la cave et sont oubliés pendant quelques années. Certaines préparations se souviennent de la date à laquelle je les ai enfermées. D’autres, paraît-il, savent quand je reviendrai les chercher.
Et puis il y a ces champignons qui poussent depuis peu, partout où ils peuvent s’accrocher. De petits chapeaux rouges émiettés de neige, des collines vallonnées d’ocre et de brun parcheminé, ou encore ces longs filaments opalescents qui reflètent l’éclat de la lune. Certains brillent à peine lorsque je leur parle, d'autres se retournent pour tendre une oreille. Je ne me souviens pas les avoir plantés.
Les fils nacrés s’insinuent dans tous les interstices de ma maison : sous les plinthes, derrière les armoires, entre les lattes du plancher. Ils courent jusque dans ma chambre et s’enroulent autour des pieds de mon lit, comme un insidieux invité, ou comme un hôte tant attendu.
Cela fait si longtemps que je n’ai pas conversé avec une âme humaine.
Il faut dire que la forêt me nourrit de ses secrets. Elle me parle dans le bruissement des feuilles, dans les craquements du bois, dans le parfum humide du pétrichor. Parfois, elle me murmure des noms que je ne reconnais pas.
Mais cette nuit encore, alors que je dormais profondément, des ombres aux mains crochues sont venues frapper à ma fenêtre.
Tap tap.
Je me suis réveillée sans savoir pourquoi.
Tap tap.
La chambre sentait soudain la mousse gorgée de rosée mêlée à une odeur froide et métallique que je n’arrivais pas à nommer.
Je ne sais pas si je dois laisser entrer la nuit cette fois-ci ou non.
Je reconnais les âmes de la forêt, et celle-ci est… différente.
Dans sa manière d’attaquer ma vitre, tranchante et exigeante. Comme si je lui devais quelque chose. C’est étrange, cette sensation. Comme de vieux amis qui se retrouvent vingt ans plus tard. Et l’un d’eux vient chercher son dû. Sauf que j’ai oublié ce que je lui devais.
1. Je rassemble tout mon courage et décide de me lever pour ouvrir la fenêtre.
2.Ma maison semble entendre mon interrogation et dans ma main je découvre un papier froissé.
3.Comment pouvais-je me reposer sur ma mémoire si l'empreinte de l'oubli marquait encore la plante de mes pieds?
4. Qui cela peut-il bien être?
Ma maison arbore les couleurs et les odeurs de la forêt. Une verdure smaragdine, souple et profonde comme de longs cheveux de fée, habille ma toiture. Les fenêtres battent de leurs paupières parmes lorsque le vent vient les enlacer de ses mains impolies. Le lierre, le jasmin et la vigne ont grignoté mon crépi, tant et si bien que je ne sais plus très bien si je suis dans ma maison ou dans ma forêt.
Parfois, je pose la main contre un mur et j’entends battre quelque chose derrière.
Je préfère ne pas chercher quoi.
Le matin, le soleil perce mes volets effrités et vient caresser le tissu qui me recouvre. Est-ce de la peau ou de la fourrure ? Je ne sais plus trop. La lumière a le goût doré du miel et laisse sur mes draps une odeur de feuilles froissées.
La nuit, le consortium des hérissons et des hiboux me berce doucement. Les soirs de pleine lune, je hurle avec les louves. Au matin, ma pelisse respire le santal et le pin.
Mon jardin me nourrit, m’habille, me conte des histoires étranges. Il sait ce dont j’ai besoin avant même que je le sache moi-même. Une racine apparaît sous mes doigts lorsque j’ai faim ; une baie mûrit juste au moment où j’y pense. J’ai cessé depuis longtemps de lui demander comment il fait.
Je passe le plus clair de mon temps à faire mijoter des chaudrons qui, une fois en pots, partent à la cave et sont oubliés pendant quelques années. Certaines préparations se souviennent de la date à laquelle je les ai enfermées. D’autres, paraît-il, savent quand je reviendrai les chercher.
Et puis il y a ces champignons qui poussent depuis peu, partout où ils peuvent s’accrocher. De petits chapeaux rouges émiettés de neige, des collines vallonnées d’ocre et de brun parcheminé, ou encore ces longs filaments opalescents qui reflètent l’éclat de la lune. Certains brillent à peine lorsque je leur parle, d'autres se retournent pour tendre une oreille. Je ne me souviens pas les avoir plantés.
Les fils nacrés s’insinuent dans tous les interstices de ma maison : sous les plinthes, derrière les armoires, entre les lattes du plancher. Ils courent jusque dans ma chambre et s’enroulent autour des pieds de mon lit, comme un insidieux invité, ou comme un hôte tant attendu.
Cela fait si longtemps que je n’ai pas conversé avec une âme humaine.
Il faut dire que la forêt me nourrit de ses secrets. Elle me parle dans le bruissement des feuilles, dans les craquements du bois, dans le parfum humide du pétrichor. Parfois, elle me murmure des noms que je ne reconnais pas.
Mais cette nuit encore, alors que je dormais profondément, des ombres aux mains crochues sont venues frapper à ma fenêtre.
Tap tap.
Je me suis réveillée sans savoir pourquoi.
Tap tap.
La chambre sentait soudain la mousse gorgée de rosée mêlée à une odeur froide et métallique que je n’arrivais pas à nommer.
Je ne sais pas si je dois laisser entrer la nuit cette fois-ci ou non.
Je reconnais les âmes de la forêt, et celle-ci est… différente.
Dans sa manière d’attaquer ma vitre, tranchante et exigeante. Comme si je lui devais quelque chose. C’est étrange, cette sensation. Comme de vieux amis qui se retrouvent vingt ans plus tard. Et l’un d’eux vient chercher son dû. Sauf que j’ai oublié ce que je lui devais.
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1. Je rassemble tout mon courage et décide de me lever pour ouvrir la fenêtre.
2.Ma maison semble entendre mon interrogation et dans ma main je découvre un papier froissé.
3.Comment pouvais-je me reposer sur ma mémoire si l'empreinte de l'oubli marquait encore la plante de mes pieds?
4. Qui cela peut-il bien être?
Musique : "La Double Vue" composée par Jérémie Bour & Claire-Marie Bordo
John Howe, Gandalf
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